Мои стихи

Метель

Метелит, разухабившись, метель

Вечерний, не принявший стойку, город

И дверь кричит и рвётся из петель

Взлететь пытаясь, будто чёрный ворон

И Питер Грин берет меня за шкирку

И объясняет блюз про что, то бишь -

Душа не стерпит ежедневной стирки

И голода дерьмом не утолишь.

А я в тепле, как зритель у канатов,

Лениво наблюдаю избиенье.

Не хочется ругаться (даже матом)

А, тихо так — дождаться просветленья.

11.11.2007 года.