​Дед

Охает снег под неторопливым шагом.

Вот захрустел сухариком тонкий лёд.

Слышу, как жизнь его плачет, а то поёт.

Звуки, иссохнув, сыплются на бумагу.

Вновь выплавляю смальту из разных слов.

Жду, что опять услышу шаги по снегу.

Вроде готово, но это следы побега…

А дед шёл хозяином леса из детских снов.

Вновь изорву бумагу, рассыплю звуки.

Мучиться буду, неделю ни спать, ни есть.

Всё ж допишу тот текст уж, какой ни есть.

Пусть обо мне, то плачут, то шепчут буки.

22.11.2011 года.